Cuatro cuentos macabros de terror contados por el misterioso arquitecto. Cada horrible segmento se adentra en los rincones explícitos de lo sobrenatural, convocando creaciones malditas como la fantasmal Dama gris, los vampiros o las brujas.

Los responsables de la antología británica de horror sobrenatural llamada “The House of Screaming Death” – Alex Bourne, Troy Dennison, Rebecca Harris-Smith, David Hastings y Kaushy Patel – quieren rendir tributo al característico horror que se desarrolló en la pérfida Albión durante finales de los sesenta, principios de los setenta. Especialmente a las famosas antologías de la productora Amicus, que con obritas como “Asylum”, “Tales from the Crypt”, “The Torture Garden” o “The Vault of Horror” se ganaron un merecido puesto de honor en el corazoncito de los amantes del terror clásico. Con ecos incluso de la mítica Hammer, “The House of Screaming Death” se mueve en unos parámetros muy limitados, es obvio su bajo presupuesto, que dejan entrever las costuras deshilachadas de una producción de dudoso resultado. Se agradece que alguien no se olvide de las citadas antologías, que tanta diversión siguen ofreciendo, pero tal vez hubiera merecido la pena recaudar algo más de pasta antes de lanzarse al rodaje cual pollos sin cabeza.

Ingredientes básicos para la receta de una película casposa “made in Great Britain”:

Cuatro actrices medianamente atractivas y de caché bajísimo.
Una cabaña solitaria en el bosque, a poder ser un decorado reciclado para que salga de saldo.
Un tablero de ouija (el cual nadie podrá imaginar que lo usamos a rebufo de un reciente “éxito” comercial).
Un espíritu invisible para no gastar mucho en efectos especiales.

James Simpson, no afiliado a la franquicia de Matt Groening, debuta como director y guionista con una cinta de terror de serie B, yo me atrevería a decir “jocosamente casposa”, tras haber ejercido de productor ejecutivo en títulos tan conocidos como “El mercader de Venecia”, “Juegos de mujer”, “El puente de San Luis Rey” o “Una fortuna muy perruna” (Nelson Muntz dice “HAHA”). ¿Qué puede llevar a un hombre cuerdo a encerrar a cuatro atractivas mujeres, algo artificiales para mi gusto pero jugosamente maduras para mis casi cuarenta, dentro de una cabaña y enfrentarlas contra un poltergeist? ¡I dont’ know, man!

Una entusiasta profesora de antropología y uno de sus alumnos viajan a las entrañas de Europa en busca de la mitología del Hombre Polilla, pero pronto tendrá que luchar por su propia supervivencia. ¡Taaaachaaaaaaán!

¿Cuál fue la gran película sobre el extraño mito del “hombre polilla? Sí, esa que protagonizaba Richard Gere, tan guapo y madurito él. Creo que, en un alarde de imaginación, se llamaba “Mothman, las profecías”, o algo así. No pienso indagar porque la cinta me decepcionó lo suficiente como para no acordarme de ella. Además, reconozco que nunca me ha puesto la leyenda del “hombre polilla”, sé que tuvo su correspondiente episodio de la gran “Expediente X”, serie que debería ser incluso más reivindicada, y una noche me quedé traspuesto mientras el bueno de Iker Jiménez disparaba su verborrea sobre el tema.

El segundo festival de cine de Terror en España, en cuanto a importancia pese a ver su puesto amenazado año a año por el madrileño “Nocturna”, cierra hoy sus puertas con la satisfacción de haber expuesto en un marco magnífico (¿la ciudad más bonita de España?) lo más granado en cuanto a terror moderno. Su director, Josemi Beltrán, comentaba que este año el cine de género ha sufrido cierto resurgimiento dentro de la programación del festival, que además ha rendido merecido homenaje a Wes Craven, lo que precisamente entronca con la polémica que en Almas Oscuras llevamos debatiendo desde hace unos días sobre el estado actual del cine fantástico: malo para algunos, con visos de mejora para otros. En lo particular, quien me conoce sabe que soy muy crítico con el terror que se realiza actualmente, creo que este año sí expone cierta mejoría, quizás no en cuanto a resultados pero sí en intenciones, pues hace tres años los estrenos de terror independiente rozaban un nivel muy bajo o, directamente, eran de cualquier cosa menos terror.