Fieles a nuestra cita anual por aquí llega el reportaje de Almas Oscuras que reúne muchos de los títulos (en esta ocasión treinta y tres) que pudimos ver en el Festival de Sitges. Se quedan muchísimos filmes fuera, pero meter todo es imposible y además trabajamos con los materiales promocionales de las cintas, lo que nos impide de hablar de aquellas que aún no tienen ni trailers ni clips (como la interesantísima Silent night) o las que cuyos materiales no dan ni para cubrir una frase.

En cualquier caso, hemos procurado pisar todos los géneros y tratar de transmitir esa enorme diversidad de contenidos que la localidad nos prepara en sus atracones; que parte de esa saturación, de esa glotonería de fotogramas, que supone la experiencia de asistir en persona, os llegue a vosotros.

Se trata de un video sencillo pero en el que ponemos todas nuestras ganas, así que su difusión y vuestras impresiones son bien recibidas.

Se entiende por latencia en sonido, el tiempo que transcurre entre la generación de una muestra de audio por la app y la reproducción de la muestra mediante un conector para auriculares o una bocina incorporada. La gente habituada a jugar en red la conocerán sobradamente; ya que la latencia mide el tiempo que tarda una acción del jugador en representarse en pantalla. Seguro que estos jugadores saben lo frustrante que resulta interactuar con otros participantes con latencias diferentes a la suya (lo que se conoce como lag). Esos problemas de comunicación son los que explora con acierto Juanjo Giménez en su debut en el largo Tres.

La actriz Marta Nieto interpreta a una editora de sonido, especialista en montaje de audio para cine, que de la noche a la mañana empieza a notar un desfase entre lo que ve y lo que escucha, y cada día esta latencia aumenta un segundo más. Como dice ella misma: Está fuera de sincro. Este defecto la va sumiendo, cada vez de forma más profunda, en un abismo de incomunicación, terminando por contar únicamente con dos aliados: Su madre, y uno de sus Jefes (Miki Esparbé), con el que mantiene una complicada tensión sexual.

Radiotelevisión española y los señores de Amazon unen fuerzas para lanzar, relanzar, mejor dicho, la mítica Historias para no dormir. Primera serie de televisión de género fantástico patrio, que vio la luz de la mano del genial Chicho Ibáñez Serrador en la década de los sesenta. Sus pesadillas, la gran mayoría de ellas adaptaciones de relatos de prestigiosos autores de literatura fantástica, venían a ser la respuesta ibérica a The Twilignt zone. Su puerta abriéndose en la oscuridad y el grito que la acompañaba forman parte del imaginario de varias generaciones.

Hace algo más de una década Telecinco se propuso relanzar el formato con sus Películas para no dormir (los derechos del título original pertenecen a RTVE) y un ramillete de grandes directores, el propio Chicho incluido, se animaron a crear un abanico de películas notables. Cuento de navidad de Paco Plaza, Para entrar a vivir de Balaguero o La habitación del niño de Álex de la iglesia, sin duda hubieran merecido mayor aplauso del que se llevaron en su momento.

En esta ocasión, en lugar de partir de guiones nuevos, se han readaptado cuatro de las narraciones originales...

Tengo mucha, muchísima, curiosidad respecto a cómo habrá sido recibida hoy mismo (día en que se publica esta reseña que he escrito unos días antes) La pasajera. Lo digo porque, pese a que su historia transita por lugares muy comunes y manidos de cine de género, reúne escenas tan osadas y atípicas, momentos tan sinvergüenzas, que me pregunto cómo se los tomará el público. Yo creo que sus directores tenían muy en mente la proyección del film en festivales. Creo que han buscado ese carácter divertido y desenfadado que hace que una sala se venga arriba ante una chorrada pasada de freno. Desgraciadamente, no me queda claro que lo que divierta a un espectador curtido en maratones de cine fantástico le funcione igual de bien al visitante casual.

La pasajera se toma a sí misma a broma desde su inicio. Arriesga y se pone chula en su secuencia de créditos donde, en lugar de colocarnos la típica banda sonora que te pone los pelos de punta, se marca un “Paquito el chocolatero” y se queda tan pancha, No es broma, toda la música hasta el final de la cinta serán pasodobles españoles como recién salidos de Radiolé.

La historia también es una melodía que nos suena: Un conductor de BlaBlaCar sube a la Vane (Así llama a su coche) a una madre, a su hija adolescente y a otra mujer mejicana. El viaje no puede ir peor. El hombre es un patán machista, argentino de cuna y ex-torero, que no para de hacer comentarios desacertados. Para colmo de males, al ponerse la noche y en mitad de ninguna parte, atropellará a una extraña que, como vimos en una corta secuencia inicial, es mucho menos frágil de lo que aparenta.