Cuatro bonitas adolescentes, con las manías y vicios típicos de su edad, son las componentes de “Pink Dolls”, grupo musical de relativo éxito que se mantiene en un segundo plano dentro del competitivo mundillo de los ídolos juveniles. Cansadas de ser unas segundonas, deciden grabar una nueva versión de una oscura y fascinante canción sin título ni créditos, extraída de una misteriosa cinta VHS salida de vaya usted a saber dónde. La canción se convierte rápidamente en un éxito del “Hit Parade”, reconocimiento que inyecta celos y envidias en el seno del grupo. Todas luchan por ser la líder vocal de las “Pink Dolls”; obviamente, a partir de ese momento, las muertes entre las chicas se empiezan a suceder, y solo descubriendo el secreto detrás de la excitante canción podrán hallar su salvación.

Alessio es un joven y apasionado director italiano cuyos guiones siempre son mirados con suspicacia; quizás su excesivo celo en la búsqueda del horror, a través de las miradas inquietas de otros cineastas anteriores, convierta su narrativa en un círculo cerrado carente de voz propia y originalidad
Un productor amigo, con muy buenas palabras, le hace ver que sus guiones serán siempre rechazados si no busca una inspiración interna y un discurso más auténtico. Para ello, le ayuda a ponerse en contacto con el famoso, a la par que misterioso, escritor de novelas de terror Ubaldo Terzani. El mismo productor estaría dispuesto a apoyar el desarrollo de un libreto que hubiesen escrito a medias, así que Alessio se pone en contacto con Ubaldo, imbuyéndose en su magnética personalidad con el fin de encontrar la quintaesencia, la piedra filosofal que transforme meras ideas en escalofríos vertebrales.
La primera lección es sumergirse de lleno en el pozo del miedo primigenio para poder plasmarlo en pantalla. Así, Alessio comienza a vivir su propia película de terror plagada de pesadillas, alucinaciones y evisceraciones; fiesta pagana presidida desde su trono de huesos por la inquietante y fija mirada de Ubaldo Terzani

Gabriele Albanesi, joven escritor y director de una cinta más que demuestra que el género terrorífico “autentico” en Italia solo está dormido y no muerto – como el alto sacerdote de los primigenios allí en R’Lyeh -; nos trae una obra independiente de escasos recursos que indaga en la creación del artista y la procedencia de las musas, desde un punto de vista, evidentemente, sucio, directo y perverso; como no podría ser menos viniendo de la península de la bota.
El responsable de The Last House in the Woods (2006), otra mirada puesta en el ayer, concretamente hacía la época dorada de los ochenta, cuando el spaghetti-terror reinaba inmisericorde en los video-clubs de barrio; parece haber querido excavar en la tumba de ese cine espantoso y encantador, de hace décadas, de dos formas claramente diferenciadas:

La historia gira alrededor de un traficante de droga que atropelló a una hermosa joven, un par de estafadores que quieren dejar atrás su pasado, y cuatro asistentes de vuelo, cuyas vidas están patas arribas desde una noche loca de drogas y alcohol. Un cuento fantástico sobre individuos con destinos entrelazados y como sus caminos se unen a raíz de una serie de acontecimientos retorcidos. Un experimento sobre la causa y el efecto, y como nuestras acciones afectan a la gente que nos rodea.

Ejerciendo un poco de cuervo, he decidido traeros este relato de hace unos cuantos años. Se trata de un grandioso experimento psicotrópico, sexual y gore del autor escocés Grant Morrison, relato que fue publicado por la estupenda revista Gigamesh allá por 1996. Se trata de un cuento que, en mi humilde opinión, iguala – de hecho, lo imita de una forma sui generis – lo realizado por Clive Barker en sus Books of Blood.

De una forma especialmente macabra, el autor de guiones para comics imprescindibles como Animal Man, Doom Patrol, Los Invisibles o El Asco, nos traslada a lo más sórdido de Paris con una impactante historia que, y lo reconozco abiertamente, ejerció una fuerte influencia en determinadas épocas de mi vida. Tanta fue, que incluso me he permitido, como tributo a Morrison, el intento de “embellecer” algunos pasajes; ojala no me haya extrapolado. Si a alguno desagrado, considerarme un pobre escriba víctima de la tentación…

Pero no nos pongamos melancólicos, el cuento que os aguarda no es apto para débiles; no esperéis encontrar piedad en el Chateu…